Vendredi 13... Vivement dimanche!

J’aurais voulu en me réveillant ce matin oublier que c’était vendredi 13. Et encore, je bénis le fait que le vendredi soit le dimanche dans le lointain pays où je vis. En effet, je trouve le concept très intéressant, commencer le week-end par un dimanche, histoire de bien se reposer, pour pouvoir ensuite affronter le samedi. Ce qui reste pareil entre Dubaï et Paris, c’est que l’on court toujours le samedi. Si dimanche, ou vendredi, est le jour du Seigneur, samedi est le jour où l’on court. Il faudrait penser à instaurer cela en France : commencer le week-end par le dimanche, puis repos le lundi. (Penser à le suggérer aux candidats présidentiables, en voilà enfin une mesure concrète !) Ainsi, cela éviterait le blues du dimanche soir. ‘Le blues du lundi soir’ sonne tellement moins bien qu’on n’y penserait même plus. Reste qu’aujourd’hui, j’ai le blues du samedi soir, où je me rappelle soudain que demain c’est bureau, et, souvenir de ma vie parisienne défunte, j’ai le blues du dimanche soir. Deux blues par semaine, c’est un peu beaucoup, j’en conviens.
Donc ce matin vendredi 13, je ne travaille pas, au moins, j’échappais aux querelles de bureau.
En revanche, j’ai pensé toute la journée que ce jour superstitieux se révélerait plus chanceux que les autres pour moi : allais-je enfin recevoir une réponse au mail où je lui demandais de ne pas me répondre, même si je crève d’envie qu’il me réponde ? Il n’en fut rien, car force est de constater que lorsqu’on demande à un garçon de ne pas nous répondre, et bien, le garçon ne répond pas. C’est simple un garçon.
Soudain, j’en étais à ses réflexions, quand on sonne a la porte, serait ce le garçon qui ne devait pas me répondre ? Et non, car j’oubliais ce détail : ce dernier est parti vivre à l’autre bout du globe vendredi dernier (et ce n’était pourtant pas un vendredi 13 celui-là). A la place, me sourit l’ouvrier indien qui a réparé ma chasse d’eau hier et qui, encouragé par le généreux pourboire que je lui laissais, est venu réparer le carrelage de mon corridor. C’est pour cette raison qu’au lieu de descendre à la piscine en bas (NB : tout immeuble qui se respecte à Dubaï est pourvu d’une piscine, réfrigérée), je me suis retrouvée bloquée chez moi avec un homme sifflotant des chansons hindis en travaillant. Ce qui est tout a fait charmant et exotique, j’en conviens, mais pas quand on est revenue de New Delhi le mois précédent avec le Delhi Belly (qui, comme son nom poétique ne l’indique pas, n’est pas une danse du ventre Bollywood Style, mais des coliques frénétiques dont je vous épargnerai les explications).
Bref, mon carrelage enfin collé, et Luis Mariano parti, je file en retard à mon rencard. Ce soir, c’est Music and Lyrics avec mon amie Princesse Marocaine. Juste ce dont on avait besoin pour oublier, elle son ex fraîchement largué, moi mon mail qui n’arrive pas. Ici, je voudrais faire une annonce : je voudrais remercier sincèrement Drew Barrymore pour être aussi mignonne. Elle milite en faveur de toutes les filles normales, c'est-à-dire 97% de la population. Franchement, combien connaissez vous de vraies filles belles autour de vous ? Je veux dire, à part les Scarlett ou Laetitia (et il est peu probable que vous connaissiez ces demoiselles personnellement), je dirais 3 sur 100, voire moins. Drew n’est pas très belle, tout juste mignonne, ses joues sont trop grosses, sa bouche trop petite, et son nez trop court. Mais on ne remarque rien de cela quand on la voit crever l’écran. Merci Drew, tu nous prouves que même en n’étant pas la Casta, et sans se laisser crever de faim, on peut être irrésistible (et tomber Hugh Grant entre autres, … quoique, dans un film éponyme, il s’est quand même entiché de Bridget Jones, ce qui n’en fait pas l’expert du bon goût, j’en conviens). Drew, tu es l’égérie des filles jolies, l’antithèse des filles qui pensent qu’elles le valent bien parce qu’elles mettent une crème de soin. Merci Drew.
Enfin, pour clôturer mon vendredi 13, je rentre chez moi et me précipite sur mon ibook pour voir si j’ai reçu une réponse au-mail-auquel-il-ne-devait-pas-répondre, et au lieu d’un joli mail de mon danois, que vois-je ? Jean-Marie Le Pen m’envoie un email (brrr, le frisson qui m’a parcouru l’échine quand j’ai lu ‘Jean-Marie Le Pen’ dans la colonne ‘expéditeur’…), pour ‘Lettre aux Français expatriés’. Je peux porter plainte au Consulat pour lui avoir donné mon email ? C’est drôle (enfin, non, pas vraiment, mais c’est une manière de parler), mais je viens de terminer un livre sur Hitler. La Part de l’Autre, d’Eric Emmanuel Schmidt. D’après lui, Hitler était un orateur exécrable dans sa jeunesse. C’est seulement quand il s’est mis à parler des souffrances et des luttes du peuple allemand, puis de la haine de l’autre qu’il s’est découvert excellent, entraînant et charismatique. On se rappelle hélas où ça l’a mené.
Le mail de Le Pen commence justement par exacerber nos ‘problèmes nationaux’ : chômage, immigration, insécurité, excès, corruption, abandon… Triste écho aux propos d’Hitler, tenus il n’y a pas si longtemps…
Bon, il ne manquerait plus que mon ex me glisse encore un CD sous le pare brise de ma Kompressor, et la journée serait définitivement ratée !
Pfiouh ! Mail de Le Pen sitôt effacé/ sitôt oublié. Et on est déjà samedi 14. Je peux enfin respirer…


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